viernes, 18 de diciembre de 2009

Según estudios recientes,
hacerlo parado fortalece la columna;
boca abajo estimula la circulación de la sangre;
boca arriba es más placentero;
hacerlo solo es rico, pero egoísta;
en grupo puede ser divertido;
en el baño es muy digestivo;
en el auto puede ser peligroso...
Hacerlo con frecuencia
desarrolla la imaginación;
entre dos, enriquece el conocimiento;
de rodillas, resulta doloroso...
En fín, sobre la mesa o sobre el escritorio,
antes de comer o de sobremesa,
sobre la cama o en la hamaca,
desnudos o vestidos,
sobre el césped o en la alfombra,
con música o en silencio,
entre sábanas o en el closet:
hacerlo, siempre es un acto de amor y de enriquecimiento.
No importa la edad, ni la raza, ni el credo, ni el sexo, ni la posición económica...

... Leer es un placer!!!
DEFINITIVAMENTE, LO MEJOR ES LEER Y DISFRUTAR DE LA IMAGINACIÓN,
Y TÚ LO ACABAS DE EXPERIMENTAR.

¡¡ENRIQUECE TU HÁBITO POR LA LECTURA!!

Y RECUERDA QUE CADA VEZ QUE LEEMOS UN LIBRO,
MUERE UN BURRO.

martes, 8 de diciembre de 2009

Exilio

Prefiero los patios cuando en la tarde

la luz se acomoda entre las hojas

y el silencio madura y a veces escombra

cada palabra perdida , cada gesto,

cada juguete olvidado o piedra sola.

Prefiero las ciudades ajenas

y Montevideo vacia, sola para quererla / sola

como los ecos de aquella calle de tierra;

luna y lodazal de techos bajos,

la unica patria que tuve, quise y perdi.

Prefiero los sabados de noche,

cuando mi hija, ya cansada, duerme.

Todavia sin saber que existe

una isla entre las islas... El hijo

ausente del padre de este beso. El padre

del padre muerto sin verle. La nieta

una foto antigua y una flor.

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Rene Fuentes Gomez , nacio en Cuba en 1069. Alli edito los gallinazos (1995)

En Uruguay , publico las novelas Las trampas del paraiso (1996), La ida por la vuelta (1998)

y el Mar escrito (2006)ademas de Una oscura pradera va pasando (2000)y

Postales que nadie pedia (2004) ambos de poesia.

martes, 3 de noviembre de 2009

EL CANDIDATO DE DIOS

Por Eleuterio Fernández Huidobro *
Si frenteamplistas y colorados no fuéramos "amarretes" tendríamos que hacer una "vaquita" para comprar una caja de whisky y regalársela a Lacalle con un ferviente deseo en tarjetita: "¡No se muera nunca doctor!".
Lo dijimos acá y en mil lados: Lacalle adquirió como una especie de gripe porcina que le da predilección por conducir desastres. A la vista está el penúltimo.
Contra él la victoria está asegurada. Vale más tenerlo como adversario que tener la mayoría parlamentaria. Ser su adversario es un regalo de la divina providencia. Ser su compañero de aventuras, un castigo del demonio.
Como ambos tenemos raíces católicas: maristas uno, salesianas el otro podemos encarar la política (y todo lo demás) desde el punto de vista de cierta confesión religiosa.
Durante la noche del 25 al 26, a la hora de gallos, Lacalle, ahumado por inciensos equívocos, y también por el suicidio político de Bordaberry, aseveró que la divina providencia lo puso en el lugar que estaba.
Efectivamente es así y Mujica no debe calentarse ni andar diciendo que no es changa competir con el candidato de Dios (textual).
Está mal asesorado. Necesita un cura de ser posible jesuita.
Como siempre, Lacalle omitió decir el resto de la muy cruel (para él) verdad: que a Mujica también lo puso donde está la divina providencia agregándole la gracia de una enorme ventaja en votos, la de una sólida mayoría parlamentaria y una cantidad de blancos y colorados que prefieren cortarse la mano antes de votar a Lacalle.
Dicho de otro modo: la providencia, lo puso de perdedor.
Y de castigo al Partido Nacional quién sabe por qué pecados. Porque algo muy grave debe haber hecho ese partido para merecer tantos palos de Dios quien para ello además, debió mandarse bruto milagro en sus internas.
Tal vez violar el segundo mandamiento: "No usarás el nombre de Dios en vano".
Porque justamente eso es lo que hizo en su misa de gallo el Dr. Lacalle. Aunque lo mismo había perpetrado monseñor Cotugno intentando meter a Dios de pegatinero.
Los columbramos quemándose mano a mano en el infierno y a nosotros pidiendo su amnistía.
Por lo tanto, ahora no sabemos a quién mandar la caja de whisky: Dios anda mamándose por los boliches del Cielo pero con vino y es dificilísimo conseguir alguno mejor que el de las bodas de Canaan y la "Ultima Cena". Nos dijo que esa era su sangre, pero de Escocia nada dijo.
¡Y sí!, fue la divina providencia quien puso a Mujica con su espada flamígera como arcángel San Miguel en motoneta para expulsarlos a los dos, Lacalle y Larrañaga, al este del paraíso presidencial.
Bien lejos y sin posibilidad de retorno. Ahora, a ganarse el pan con el sudor de sus frentes y a parir con dolor porque encima deberán reproducirse para que el Frente Amplio goce el bien de tener disponibles en el futuro muchos adversarios como ellos.
Lacalle olvidó que también Dios es de todos y para todos. Siempre cree ser el dueño universal. Tiene un sentido latifundista de la vida.
No sabe, y si sabe discrepa, que Dios es para los más pobres y de los más pobres. Ellos son, más que la imagen de Dios, Dios mismo.
Cuando insultó a los pobres llamándolos atorrantes, blasfemó.
Como toda su vida.
Cuando calificó de cueva y sucucho la casa de Mujica blasfemó contra el establo de Dios y su casita de carpintero.
Cuando dijo que lo lindo es un hombre alto, rubio y de ojos azules, blasfemó contra el judío Jesús y, de paso, contra las uruguayas y contra Herrera que no quería saber nada "con los rubios del norte".
Cuando llamó a no invertir hasta que él ganara (condenándonos de modo tan atroz al socialismo) incurrió en los pecados de soberbia y escándalo. Lo que es peor aún: escandalizó inocentes por lo que pecó también contra el Espíritu Santo. El peor de los pecados.
Cuando propuso bañar a los pobres blasfemó nuevamente no solo contra Dios sino contra su palabra: que los declaró bienaventurados y santos (limpios).
Con todo este prontuario (hay más) pasará antes un camello por el ojo de una aguja que Lacalle rumbo a la Presidencia.
¿Que le pasa a este hombre?: Cree y quiere ser latifundista (y no lo es); aristócrata (menos aún); rico (alcanza apenas a ser riquito)... Es un ejemplar de cierto "tipo" humano en extinción ya por la década de los cuarenta.
Católicos ultramontanos no llegaron a ser cristianos ni tampoco católicos a secas. Sus últimas tribus populosas habitaron Portugal y España hasta que murió Franco o, a lo sumo hasta el Tejerazo. En la Argentina perpetraron malones hasta hace pocos días. Y en Uruguay tomaron el poder en 1973 para dejarlo recién en 1984. Yendo a misa diaria luego de ordenar fusilamientos.
Si se quiere un ejemplo paradigmático de lucha a favor de las ideas de Primo de Rivera léanse las obras de Juan María Bordaberry (senador blanco, presidente colorado y dictador).
Falangistas revenidos que no llegaron a falangistas porque tardaron.
Pero porque tardaron lucieron serlo sin poner una gota de hemoglobina en ello. Ni qué hablar de la vida: como los otros.
Digamos que eran algo así como falangistas burocráticos. Pero hacen el mismo daño.
O peor, porque aquellos vestigios de la Edad Media fueron barridos de la faz de la tierra por las tropas Aliadas en 1945. Pero acá no llegó la escoba aunque sí los criminales de esa guerra. Sus ideas duraron aquí mucho más que en Alemania, Italia, España, Portugal... Creemos que esa impostura ideológica influyó mucho sobre el inerme joven Lacalle que, ya entrado en años pugnó y pugna sinceramente por hacerse republicano pero no puede con su genio. A pesar de los enormes esfuerzos que gasta para llegar al centro desde la derecha más rancia (viaje larguísimo y extenuante), le salen desacatados para afuera, en medio del cansancio, los reflejos condicionados como impresentables pelos hirsutos por debajo de la impecable camisa. Que no se ofenda: hay muchos/as como él y no es nuestro afán ofenderlos sino simplemente explicarlos.
Si la voz del pueblo es la voz de Dios, ella se oyó muy fuerte cuando se contaron los votos. La corroboración fue el discurso de Lacalle: Dios, que también maneja encuestas, lo puso allí, en la derrota y para ella.
Contratapa diaro La Republica, Uruguay

* Escritor, senador de la República.

viernes, 23 de octubre de 2009

LOS HIJOS INFINITOS

Cuando se tiene un hijo.
Se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera,
se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga,
y al del coche que empuja la intitutriz inglesa,
y al niño gringo que carga la criolla,
y al niño blanco que carga la negra,
y al niño indio que carga la india,
y al niño negro que carga la tierra.

Cuando se tiene un hijo,se tienen tantos niños
que la calle se llena,
y la plaza, y el puente,
y el mercado, y la iglesia,
y es nuestro cualquier niño cuando cruza la calle
y el coche lo atropella,
y cuando se asoma al balcón,
y cuando se arrima a la alberca;
y cuando un niño grita, no sabemos
si lo nuestro es el grito o es el niño,
y si le sangran y se queja,
por el momento no sabríamos
si el ¡ay! es suyo o si la sangre es nuestra.

Cuando se tiene un hijo, es nuestro el niño
que acompaña a la ciega,
y las Meninas, y la misma enana,
y el Príncipe de Francia, y su Princesa,
y el que tiene San Antonio en los brazos,
y el que tiene la Coromoto en las piernas.
Cuando se tiene un hijo, toda risa nos cala,
todo llanto nos crispa, venga de donde venga.
Cuando se tiene un hijo, se tiene el mundo adentro
y el corazón afuera.

Y cuando se tienen dos hijos,
se tienen todos los hijos de la tierra,
los millones de hijos que con las tierras lloran,
con que las madres ríen, con que los mundos sueñan;
los que Paul Fort quería con las manos unidas
para que el mundo fuera la canción de una rueda;
los que el Hombre de Estado, que tiene un lindo niño,
quiere con Dios adentro y las tripas afuera;
los que escaparon de Herodes para caer en Hiroshima,
entreabiertos los ojos, como los niños de la guerra,
porque basta para que salga toda la luz de un niño
una rendija china o una mirada japonesa.

Cuando se tienen dos hijos,
se tiene todo el miedo del planeta,
todo el miedo a los hombres luminosos
que quieren asesinar la luz y arriar las velas,
y ensangrentar las pelotas de goma,
y zambullir en llanto los ferrocarriles de cuerda.
Cuando se tienen dos hijos,
se tiene la alegría y el ¡ay! del mundo en dos cabezas,
toda la angustia y toda la esperanza,
la luz y el llanto, a ver cuál es el que nos llega,
si el modo de llorar del universo
o el modo de alumbrar de las estrellas.

Andrés Eloy Blanco

martes, 13 de octubre de 2009

Nostalgia

Ayer leia a Hector Galmes, un excelente escritor uruguayo de la generacion del 60.
En cierto capitulo el protagonista describe el barrio donde vivia su amanda. Muchas de las cosas que narra , yo las vivi en mi niñez, sin darme cuenta me llevo de la mano a mi viejo barrio de la infancia .

Entre de cabeza en mi viejo patio, con su embaldosado ,rodeada de las macetas de mi madre , y claro, no podia ser de otra manera , era verano , aroma a jazmines y a las flores de azahar del limonero, bajo el cielo verde

y tremulo de las hojas de la parra . La puerta del largo zaguan con su cancel, los paraisos floridos sombreando la calle.Mis hermanos, los niños de los vecinos y yo jugando hasta la noche en las anchas veredas . Las vecinas al anochecer sacaban sus sillas y perezosos a la acera para escapar del calor , vigilar los niños y ponerse al dia con el acontecer del barrio.

Todo era tan distinto...y tan lejano...

Por las mañanas, haciendo un ruido tremendo, pasaba el basurero, recogia las latas de basura (nada de bolsas de naylon) para volcarlas en un gran carro gris tirado por varias mulas.

Lo seguia, el vendedor de hielo, comprabas un trozo que llevabas envuelto en diario corriendo a la "heladera ".Te asegurabas de vaciar la bandeja que abajo de ella recibia el agua a medida que se derretia el hielo.

Luego se anunciaba a los gritos el panadero , temprano, llegaba con su jardinera tirada por un viejo caballito, rodeado del aroma de pan recien hecho.Recuerdo que a veces le cambiaba un canasto de uvas por bizcochos o una rosca de frutas.

Pasaba el verdulero, un tano rezongon, que al decir de las vecinas, tenia su balanza " arreglada".para despachar de menos.

Que se habran hecho de las las quintas,de los patios con claraboyas,de los tablados en las esquinas.En fin, el progreso se llevo todo eso, pero a veces, como anoche la nostalgia nos hace una visita .
.
.
"El barrio donde ella vivia era de los mas alegres de la ciudad.Un aire claro chorreaba sobre las fachadas . Las puertas entreabiertas descubrian abigarramiento de macetas en las que crecian la cretona, el corazon de estudiante, el malvon,el esqueleto de caballo, la alegria y el culandrillo ; habia ancianos inmoviles, de venerable transparencia,dentro de los replandores que irrumpian por las claraboyas ; habia mujeres rollizas en los umbrales y niños que dejaban los juegos y las riñas cuando los vendedores de churros o de barquillos , cantaban su melopea bajo los platanos.La dicha que salia de las casas sabia a hojaldres y a manteca, a oregano fresco y a tomillo.Pasaban lavanderas con enormes atados de ropa sobre la cabeza. Ropa de viejos, de adolescentes, de niños, de putas y virgenes: el mundo encerrado en un trozo de cotin, tan limpio como descolorido ; el mundo perfectamente equilibrado sobre la cabeza jocunda, roja de vino e intemperie.Me paraba ante la puerta de hierro forjado como ante un limite magico. Tocaba el timbre y aguardaba a que la imagen deseada volviera a crearse en la penumbra distante de la sala, en el umbral de la cancel, entre los marmoles del zaguan, tras los vidrios de la puerta de calle donde la quinta de enfrente parecia sumergida en un acuario abandonado."

Hector Galmes.

Necrocosmos



viernes, 14 de agosto de 2009

Virus

Había un juego de ordenador, me lo dieron,uno de mis amigos me lo dio, él jugaba,dijo, es genial, deberías jugar,y lo hice, y lo era.
Lo copié del disquete que me dio
para cualquiera, quería que todo el mundo lo jugara.Todo el mundo debería pasárselo así de bien.Lo envié por la red a tablones de anuncios pero principalmente se lo envié a todos mis amigos.
(Contacto personal. Así es como me lo habían dado a mí.)
Mis amigos eran como yo: a algunos les daban miedo los virus,alguien te daba un juego en un disquete y a la semana siguiente o en un viernes 13 te reformateaba el disco duro o te corrompía la memoria.Pero éste nunca lo hizo. Éste era segurísimo.
Empezaron a jugar:cuanto mejor juegas más difícil se vuelve el juego;quizá no ganes nunca, pero puedes llegar a ser bastante bueno.Yo soy bastante bueno.
Por supuesto que tengo que pasar mucho tiempo jugando.También lo pasan mis amigos. Y sus amigos.Y las personas que te encuentras, las ves,que andas por las autopistas viejas o hacen cola, lejos de sus ordenadores,lejos de las salas de juegos que surgieron de la noche a la mañana,pero que lo están jugando en su cabeza mientras tanto,combinando formas,cavilando sobre curvas, poniendo colores junto a colores,girando señales hacia secciones nuevas de la pantalla,escuchando la música.
Claro que sí, la gente piensa en él, pero sobre todo lo juega.Mi récord son dieciocho horas seguidas.40.012 puntos, 3 fanfarrias.
Juegas a pesar de las lágrimas, el dolor de muñeca, el hambre, después de un rato todo desaparece.Todo menos el juego, debería decir.
Ya no me queda sitio en la mente; sitio para otras cosas.Copiamos el juego, se lo dimos a nuestros amigos.Trasciende el lenguaje, ocupa nuestro tiempo,a veces creo que últimamente me olvido de cosas.
Me pregunto qué le pasó a la TV. Antes había TV.Me pregunto qué pasará cuando me quede sin comida enlatada.Me pregunto adónde ha ido toda la gente. Y entonces me doy cuenta de que,si soy lo bastante rápido, puedo poner un cuadrado negro junto a una línea roja,duplicarlo y hacerlos girar para que ambos desaparezcan,despejando el bloque izquierdo.para que suba una burbuja blanca…
(Así que ambos desaparecen.)
Y cuando la electricidad se apague para siempre entonceslo jugaré en la cabeza hasta que me muera.
Título original: VirusAutor: Neil Gaiman

miércoles, 5 de agosto de 2009

En aquel entonces ni pensabamos en que un dia se terminarian.Los dias de
usar bikinis.Enero pleno verano,la mejor temporada para los bikinis.
Recuerdo los dias cuando tenia probablemente 3 o 4 bikinis.
Mi favorito era uno azul con rayas blancas, seguido de cerca por uno rojo
con lunares blacos.Los padres de una amiga alquilaba una casita para pasar los dias de verano en Piriapolis.Me invito a estar con ellos, por supuesto acepte, que esas ofertan no se daban a menudo.Cierto dia , nos habiamos puesto nuestros bonitos bikinis , yo llevaba uno que
me habia hecho por completo mi madre, hasta tenia un hermoso pareo en seda
transparente. Salimos pedaleando en nuestras bicicletas hasta un super mercado cercano a la playa para comprar , nuestros dos alimentos basicos, pan y latas de atun.
Ah aquellos dias amigos esos dias que se fueron...Saliamos del super y se sintio un chirriar de neumaticos, seguidosde un pumm plankk !. Habiamos literalmente detenido el trafico, y eso provoco un accidente.
Lo gracioso es que ambos muchachos , aun lo recuerdo, en vez de gritar y echarse la culpa uno al otro como suele pasar en este tipo de incidentes, sacaron la cabeza por las ventanillas de sus autos y silbaron y aullaron guuuauuuuuu !! o algo asi . Suspire mientras subiamos de nuevo en nuestras bicicletas. " Llegara alguna vez el dia " murmuraba , " en que estos bobos terminen de silbar y aullarnos? Estoy aburrida y cansada de oir tantas bobadas"
A menudo pensaba en ese entonces..." ojala me haga mayor y me ponga gorda, asi podre usar bikini sin que nadie se meta conmigo"
Ahh.... que dias aquellos.... ya se fueron para no volver...!!
No recuerdo el ultimo silbido que me dirigieron. excepto que aullando me gritaron , " Hey señora ! mire por donde camina ! "
Has mirado alguna foto de tu juventud en bikini ,minifalda o lo que sea?
En aquellos dias uno las miraba y pensaba," Cielos ! estoy gorda! "
Hoy en dia las miro y pienso " de donde sacaria que estaba gorda?"
Estaba realmente fabulosa! Como me quiero en esas fotos!
Lei hace unos dias una una revista, donde daban unos consejos para lucir maravillosa en bikini. Quizas encuentres estos consejos mas utiles que yo.
Empezaban asi:
"No se preocupe si usted se olvido que comenzaba la temporada de bikinis," - Bueno, yo no lo hice.
" No es demasiado tarde para prepararse para la gran revelacion" -Oh si, lo es.
"Una pieza importante de la moda son los accesorios. Pruebe con un gran par de aretes, un arito en el ombligo, lindos lentes de sol,cadenita para los tobillos o unas sandalias super cool."
-No hacen cadenitas que puedan ajustar en mis tobillos ,no me puedo imaginar sin reirme con un arito en el ombligo ( panza ) los lentes de sol encantadores no vienen trifocales.
"El bikini no debe tener arrugas ni estar flojo en los breteles o la tela ..."-Estan bromeando verdad? *...y la parte inferior no debe ser holgada." ...- jijiji no hay peligro no me quedara floja.
" la parte inferior no debe pellizcar su trasero... - jajaja, ufff tantos años de eso.
"Aceptese usted . Parese en frente del espejo con su traje de baño "- Ni aunque me paguen me paro frente a un espejo en traje de baño, ademas ya ni tengo espejos de cuerpo entero.
"Centrarse en las carateristicas que mas le agraden de usted " - Mi cabello y mis uñas estan preciosas.
" luego piense en lo que va a hacer en traje de baño" -Aproximadamente una vez al año me pongo un traje de baño, no se trata de una bikini precisamente... lo primero que hago es taparme con una voluminosa y horrible salida de baño.
Por ultimo " Pongase en la buena senda. Inicie algunos ejercicios , coma bien y moderadamente para perder ese kilo o dos que le sobran en una semana"
Luego de leer esto,haciendo algunos rapidos calculos, creo que yo podria encajar en mi viejo bikini azul con rayas blancas, alla por Enero del 2015.
Nos vemos en la playa.

martes, 4 de agosto de 2009

El Gesto De La Muerte

Un joven jardinero persa dice a su pr?ncipe:
??S?lvame! Encontr? a la Muerte esta ma?ana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispah?n.
El bondadoso pr?ncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el pr?ncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:
?Esta ma?ana, ?por qu? hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?

?No fue un gesto de amenaza ?le responde? sino un gesto de sorpresa. Pues lo ve?a lejos de Ispah?n esta ma?ana y debo tomarlo esta noche en Ispah?n.

Texto original: El Gesto de la Muerte

Autor: Jean Cocteau

lunes, 3 de agosto de 2009

Toqué las puertas de la risa y me burlaron. Pisé los adoquines, las esquirlas y las alfombras de unte quiero almidonado. Trepé los aposentos de la espuma, del miedo y del espanto. Me adentré. Anduve.Troté. Esquivé salté y me empujaron. Los verbos, los sujetos, los objetos (y el otoño, con sucrujiente cortina de hojas idas), cedieron, me abrieron paso hasta allá, al mismo fondo del olvido.
Olvido, creo que dije. Llamé. Grité. No respondieron mi llamado. Pienso que me senté (no lo recuerdo ahora, pero no importa), sobre una tarima de palabras, de versos, de jirones, de aliento. Unalfabeto adusto y ocre me desató de un tajo los zapatos. Me penetró hasta el metacarpio de las penas. Me hirió y sangró conmigo a la bartola, hasta el alba. Soñamos y, hechos carne y uña, dedo y llaga, despertamos ante el umbral impresionista de un sueño a campo abierto, luz del viento, una muchacha. Una muchacha loca y amplia, una muchacha ebria es el olvido. Una muchacha en mangas de camisa, desmadejando al aire negrísimos cabellos, trotando manisuelta por las sórdidas melenas de la tarde. Una muchacha triste, con ojos de aguaclara y despoblada, con música, con góndolas, con labios y amapolas, dramática, sinfónica, mordaz. Una muchacha lúdica, pálida como una lámpara en el baldío.
Una muchacha púb(l)ica, coral, sola y difusa, y el olvido. Permiso, dije para entrar, y entré al
olvido. Abracé a la muchacha. Mondé el poema por su esquina más dúctil y lo engullí. Era un poema fibroso, carnal, de jugos transeúntes y embriagantes, tan limpio como el fuego. Metálico, frutal. Un poema lavado de recuerdos, óptimo para el olvido. Había perdido la memoria en un recodo del camino. Era un poema erecto, viril, con su guitarra blasonada de silencios, con la alegría rota en un falsete y la tristeza muerta y desolada. Un poema desnudo, como la muchacha en mangas de camisa. Un poema sin nombre, como todos los hombres.
Estoy dentro -dije- y no me salgo. Enciendo de mis pipas la más bella, la de espumas de mar, y te invito a que entres y te sientes. Toca. Palpa. Desnuda a la muchacha. Restriégate el poema por el iris, por las carnes. Te invito: entra al olvido, no hacen falta artimañas. Aquí, plácido el poema, con toda la piel poblada de amarguras, latiendo en carne viva, te invita a sentar reales. Ven, no te acobardes. Oye al olvido, diciendo el nombre de las cosas por su nombre. Contándonos su historia sin historia. Y Heráclito, su fuego, los puentes y los gatos y los pasadizos. El hombre olvida. El poeta olvida. El amigo. Toda una geografía que palpita a borbotones, mentando madres, diciendo amor como bazooka, ardiendo en llamas de ternura, óyelo. No es un paisaje acompasado y mustio. No es un cassette para colección. Es más......olvida, ya no podrás salir. Eché las siete llaves del olvido.

René Rodríguez Soriano
Santo Domingo
República Dominicana

martes, 21 de julio de 2009

Los juegos adictivos


He jugado un montón de juegos en Facebook y muchos de ellos han sido absolutamente horribles.De vez en cuando aparece algo bueno, y Farmtown parece ser precisamente eso. Durante las últimas semanas ha aumentado el tráfico a Farmtown y se a convertido en una de las 15 más grandes aplicaciones de Facebook. ¿Qué es aún más impresionante ? que el 50 por ciento de los visitantes vuelve todos los días.
Es raro el juego que es capaz de retener el 50 por ciento de sus usuarios. La idea detrás de Farmtown es que los usuarios tengan su propia granja en la que pueden arar sus campos,plantar semillas ,cosechar los cultivos (para vender), criar animales, y, esencialmente, construir una granja de cero.
Farmtown también presenta un mundo virtual básico en los que los usuarios pueden interactuar con otros usuarios en tiempo real. ¿Deseas simplemente charlar con otros usuarios para discutir las estrategias? Ve a la taberna . ¿Quieres contratar a algunas manos para ayudar a tu granja? Ve al mercado para encontrar a algunas personas que pueden ayudar.Puedes enviar regalos a las granjas de tus amigos. Es un juego bastante básico, pero puede convertirse rápidamente en adictivo ya que todos se esfuerzan por ganar más dinero para construir su granja. Si plantas uvas, asegurate de regresar a las 4 horas o sino tus cultivos acabaran mal.
Honestamente aviso que el juego puede convertirse rápidamente en adicción. Si estás buscando un pasatiempo entretenido, prueba con este.Mi familia , hijas, yernos, hermana y los nietos a pesar de vivir en diferentes paises, estan enganchados al juego. Nos ayudamos mutuamente dandonos contratos de trabajo para cosechar y arar.Si sera adictivo, que mas de uno al tener que irse a trabajar, te deja su password para que entres a recoger su cosecha antes de que se malogre ! jajajaja, imaginate! ni que la granja fuera real !
PD: Tambien yo lo he hecho. :)

lunes, 6 de julio de 2009

Leccion de amor

A veces, como un mar oscuro cubierto de niebla parece extenderse entre lo humanos que se aman o creen amarse.Los amigos lejanos no responden las cartas, brotan alrededor incompresiones y malentendidos como hierbas venenosas. Eso que llamamos Dios (por llamarlo de algun modo) guarda el silencio de una roca colosal . Todo se manifiesta como un interminable escollo, como un silencio que no puede ni quiere conmoverse. Y hacemos gestos irreparables, verbalizamos maldiciones que nos espantan y observamos con asombro el estallido , la fision de cada particula de nuestro ser. Una parte mira y otra parte se desintegra. Los restos se hunden en las aguas peligrosas de la imprudencia. Y ya no parece quedar consuelo.Entonces, en la desolacion y la oscuridad , alguien canta. La voz se eleva como buscando calentar y evaporar las infinitas gotas de la niebla y los mares internos desbordados en lagrimas.Solo en el fondo se escucha la voz. Tan solo alli se empieza a ver luz.
*
*Fragmento
" Leccion de amor"
Ana Caceres Quintero.

viernes, 26 de junio de 2009

A partir de febrero de 1973 se profundizó el proceso de deterioro de las instituciones democráticas de Uruguay, que culminó el 27 de junio con la disolución de las Cámaras y el inicio de la dictadura cívico-militar.
Un mes clave
.
El nombramiento de un nuevo ministro de Defensa -el general Antonio Francese- no contó con la aprobación del ejército y la Fuerza Aérea y fue la chispa que encendió la mecha. En un acto de insubordinación al presidente de la república, los militares ocuparon el canal estatal de televisión y difundieron un comunicado anunciando que no acatarían las órdenes del secretario de estado, a la vez que "sugerían" al presidente Bordaberry el relevo del ministro. Era el 8 de febrero de 1973. En menos de siete días el destino del país quedó signado hacia el golpe de Estado. El Ejército y la Marina se acuartelaron, aunque por distintas razones: el primero, en previsión de una acción de fuerza para afirmar su posición; la segunda, con la intención de respaldar a Bordaberry. Febriles negociaciones entre las autoridades civiles y castrenses procuraron llegar a acuerdos, pero la notoria debilidad del Poder Ejecutivo frente a la fortaleza de las Fuerzas Armadas quedó consumada cuando el llamado de Bordaberry a la ciudadanía a defender las instituciones no tuvo respuesta. El descreimiento de la sociedad era tal que nadie acompañó al presidente. Solo la Armada se mantuvo en apoyo del Ejecutivo, ocupando durante varias horas la Ciudad Vieja.
El tramo final hacia la dictadura .

Entre marzo y junio, las relaciones entre el gobierno cívicomilitar y los actores políticos continuaron deteriorándose. El 15 de marzo, al reanudarse el período legislativo, los representantes frenteamplistas y los sectores opositores del Partido Nacional impulsaron el juicio político al presidente, pero los votos no alcanzaron. Más tarde hubo acusaciones a los legisladores por maniobras ilícitas; hubo pedidos de informes del Parlamento al Ejecutivo por la venta secreta del 20% de las reservas de oro; hubo informaciones cruzadas sobre dichos o acciones de militares y civiles, que enturbiaron cada vez más el escenario. El movimiento sindical continuó sus movilizaciones frente a una crisis que no encontraba salida -se celebraría ese año el último 1º de mayo en diez años- y la situación en la enseñanza se agravaba día a día con huelgas, represión y atentados de grupos armados de derecha.
La piedra de toque de este clima exasperado fue el pedido de desafuero del senador Enrique Erro, enviado por el Ejecutivo al Parlamento. Se lo acusaba de vinculaciones con el MLN. El trámite llevó meses de discusiones en las Cámaras y culminó en la fatídica sesión del 26 de junio.
La consolidación política de las Fuerzas Armadas .

Entre tanto, el ejército y la aviación plantearon sus condiciones, que implicaban un verdadero programa de gobierno. Los Comunicados Nº 4 y Nº 7 de las Fuerzas Armadas causaron confusión en filas de la oposición: la lucha contra la corrupción y la desocupación, la eliminación de la deuda externa y otros postulados, llevaron a que muchas organizaciones pensaran en una posible alianza con los militares. El Frente Amplio y el movimiento sindical se mantuvieron alertas, a la vez que pedían la renuncia del presidente. De esta forma, las reacciones dubitativas de las organizaciones políticas aislaron aun más a Bordaberry.
El 12 de febrero, reunido con las tres armas en la base aérea de Boisso Lanza, el presidente decidió acordar. El "Pacto de Boisso Lanza" institucionalizó el protagonismo político de las Fuerzas Armadas, ya sin fisuras tras varios relevos en los mandos. El 1º de marzo tuvo lugar la primera reunión del Cosena (Consejo de Seguridad Nacional), órgano que compartió -de ahí en adelante- las funciones del Poder Ejecutivo.
La última sesión .

Los días previos a la disolución de las Cámaras la atmósfera política comenzó a espesarse. Muchos advirtieron que el próximo paso para la consumación de la dictadura era inminente. Si bien el Parlamento había acompañado el advenimiento del autoritarismo, se había convertido a la vez en un escollo para el desarrollo de la tarea que el Poder Ejecutivo y las Fuerzas Armadas se habían adjudicado. Cuando el Senado rechazó la solicitud de desafuero del senador Erro, el presidente firmó el decreto de disolución de las Cámaras. En la madrugada del 27 de junio de 1973 culminó la carrera al golpe de Estado. Las tropas del ejército entraron al Parlamento y fueron ocupadas las estaciones de radio. La CNT emitió un comunicado llamando a la huelga general y la FEUU se adueñó de los centros universitarios.
Otras medidas completaron la disolución del Legislativo: revocación de los gobiernos departamentales, orden de captura para dirigentes políticos de oposición -muchos de los cuales se exiliaron a Buenos Aires- y disolución de la CNT.

*
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Tomado de Kalipedia

miércoles, 24 de junio de 2009

Hoy se cumplen 74 años de la muerte de Carlos Gardel, el maximo exponente de la cancion rioplatene.
Nacio en Tacuarembó, República Oriental del Uruguay, el 11 de diciembre de 1887.
Comenzó su carrera cantando en bares y fiestas.
Con casi 21años en 1913 , formó el dúo con José Razzano, cantando una amplia variedad de canciones populares criollas.
En 1917 fue el primer cantor oficial de tangos, al estrenar el tango-canción "Mi noche triste" de Samuel Castriota y Pascual Contursi, ya que, hasta entonces, el tango era sólo música sin letra. Fue un éxito popular inmediato en los países latinos. (vendio 100.000 copias)
Ese mismo año filmó y estrenó su primera película, "Flor de durazno", e inició su etapa discográfica junto a José Razzano con el sello Disco Nacional (luego Odeón, hoy EMI) y el tema de Ángel Villoldo, "Cantar eterno".
En los años '20 llevó el tango por Europa, haciéndolo conocer en España y Francia. En los primeros tres meses de la visita de 1928 a París, se vendieron 70.000 copias de sus discos. Durante su corta vida, Gardel registró un total de 770 temas, incluidos unos 514 tangos. La enorme popularidad de Gardel como intérprete de las baladas melancólicas del tango fue confirmada en los años 20 y 30 en los clubes nocturnos y películas.
La élite de Argentina superó su aversión a los orígenes humildes del Tango y la sensualidad abierta solamente cuando el hombre y su música fueron ya extensamente acceptados en Francia y España. Las actuaciones en la Radio y la carrera fílmica ampliaron esa atracción. En los años '30 ya era una figura célebre en Argentina, Uruguay y en varios países europeos, motivo por el cual la empresa cinematográfica Paramount Pictures Corporation lo convocó para protagonizar cuatro películas, rodadas en Joinville, Francia. Entre 1934 y 1935 conquistó el mercado de Estados Unidos, donde grabó discos, cantó en radio y filmó películas muy exitosas que extendieron su fama a toda América, todas ellas dentro del género musical y destinadas a su lucimiento como cantante.
Luego llegó la gira por Centroamérica en 1935: Puerto Rico, Venezuela, Aruba, Curaçao y Colombia (donde murió).
La leyenda
La carrera vertiginosa de Gardel fue cortada de golpe en 1935, cuando perdió su vida en un accidente aéreo en Medellín, Colombia el 24 de junio de 1935.
Muchedumbres de gente desfiló para brindar sus respectos a lo largo del camino del cortejo fúnebre que viajó vía Colombia, Nueva York, Río de Janeiro, Montevideo y por fin, al lugar de su ultimo reposo en el cementerio de la Chacarita en Buenos Aires.
Una multitud acongojada lo despidio escuchando su tango Silencio.
Desde ese momento, Gardel se volvió inmortal y por siempre joven.
Su fama se aclama por la muy repetida expresión "Gardel cada día canta mejor".

martes, 23 de junio de 2009

Los Talmudistas

Por el año de 1421 llegó a Toledo un pequeño filósofo, cuya principal diversión consistía en decir cosas tan inofensivas como, por ejemplo, que Dios, para tener un hijo, se había visto obligado a recurrir a la ayuda del Espíritu Santo. También era muy dado a ciertos joviales razonamientos que tenían un vago sabor talmúdico. Una de sus especulaciones favoritas era ésta: “No es posible que Dios sea feliz existiendo el pecado. Si Dios no es feliz, no es perfecto. si Dios no es perfecto, no es Dios; si Dios no es Dios, Dios no existe”.
Tanto insistió en mostrarse ingenioso, que el 20 de diciembre de 1491, como premio a su agudeza, fue condenado a la hoguera, por otros que tenían tanto ingenio como él, pero no lo prodigaban.
Antes de enviarlo a que sus huesos se calcinaran, para no darle tormento como aperitivo, lo instaron a desdecirse de su comprometedora conclusión. No tuvo ningún inconveniente; al contrario. Se prestó a ello de buen grado, y aseguró que creía a pie juntillas en el Hacedor. Pero no estuvo de acuerdo con la sentencia que se le había impuesto. “Si Dios es omnisciente —alegó—, conoce el porvenir; si conoce el porvenir, todo está previsto; si todo está previsto, el pecado no depende del hombre; si el pecado no depende del hombre, no hay pecadores; si no hay pecadores, todos somos justos; si todos somos justos, no merezco la hoguera”.
“Dices bien —le contestó un miembro del Santo Oficio, que modesta y previsoramente encapuchaba su ciencia—, pero la última parte de tu razonamiento no es la correcta. Debe ser así: si todos somos justos, todos iremos al cielo; y si todos iremos al cielo, ¿para qué preocuparse?”
Escribe Esteban, el apócrifo, en su Syntesis theologicae fundamentalis (1492), que el razonador ardió como una rama seca. Añade el apócrifo que, poco después, el modesto encapuchado también ardió sin contratiempos: razonaba con demasiada perfección y mucho estilo talmúdico.

Sergio Golwarz



domingo, 21 de junio de 2009

Nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que el apagarse nos dejan todavía más solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo, y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados, como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad, en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o como un ladrón.Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme.
!Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. ¡Cantar de las canillas mal cerradas! -único grillo que le conviene a la ciudad-.

Oliverio Girondo
Buenos Aires, noviembre, 1921

jueves, 18 de junio de 2009

CBS / AP) - Los científicos dicen que han clonado un pastor alemán que ayudó con la búsqueda y rescate el 11 de septiembre luego de los ataques terroristas.
Los cinco cachorros clones del perro Trakr, fueron entregados a su propietario el ex agente de policía James Symington y a su esposa.
El veterinario Dr. Debbye Turner Bell aparecio en " El Early Show " de Los Ángeles, con los cachorros clonados : Trustt, Consuelo, Valor, Prodigy y Déjà vu.
Bell informó que Trakr habia salvado muchas vidas a lo largo de su carrera, pero se convirtió en parte de la historia después de que él ayudó a encontrar el último sobreviviente en los escombros del World Trade .
El año pasado, los propietarios de Trakr de 16 años ,entraron en un concurso, patrocinado por la empresa de California BioArts International, que prometia clonar un perro de forma gratuita.
"Esperábamos que el ganador sería una mascota excepcional , dijo Lou Hawthorne, director ejecutivo de BioArts, "pero no creiamos que sería algo de la importancia histórica de Trakr .
El objetivo era crear un clon, Bell informó ,pero cinco cachorros genéticamente idénticos fueron el resultado del embarazo de la madre.
Trakr murió hace dos meses.

"Trakr era una parte de mi vida, fue algo más que mi pareja", dijo Symington. "Él era mi mejor amigo y mi compañero . Y ver y tener en vivo su legado en estos cachorros es un gran regalo".

wusa9.com

martes, 16 de junio de 2009

Diógenes de Sinope

El filósofo griego Diógenes nació en Sinope . Se caracterizaba por la ingeniosa manera de burlarse de las cosas, de los hombres y de todas las normas sociales. Su particular filosofía era “vivir de acuerdo con la naturaleza” basándose en el total desapego a lo material y al dominio de la razón sobre las pasiones
Diógenes es considerado el fundador de la Escuela Cínica, por lo que también se le conoce como Diógenes el Cínico. Los cínicos tomaron como modelos a la naturaleza y los animales, los adoptaron como ejemplos de autosuficiencia y basándose en ello propusieron un modelo de comportamiento ético que consideraban fundamental para alcanzar la felicidad, aunque esto solo era posible mediante una rigurosa disciplina física y mental
Existen ciertas épocas en las cuales los hombres descubren que pueden dejar de ser hombres. Todo el esfuerzo se cifra entonces en mantenerse en pie. El cínico adoptó esta línea de conducta. Pero mantenerse en pie no quiere decir aquí conservar las posiciones sociales: significa abandonarlas y concentrarse en un difícil imperativo: ser hombre. El cínico aspiró nada menos que a ser todo un hombre. Y para ser hombre, Diógenes hubo de convertirse en perro...
Igual que los perros, hacía sus necesidades en la calle y aún en las gradas de los Templos. Muchas veces los ciudadanos, indignados, lo molieron a palos, pero Diógenes el Cínico nunca se corrigió. Pese a que se le apodaba “el perro” con la mera intención de insultarlo, para Diógenes el epíteto tan comúnmente utilizado en forma despectiva, le pareció muy apropiado y se sintió orgulloso de la comparación, debido a que se identificaba con la conducta de estos animales.
Diógenes decía irónicamente de sí mismo que, en todo caso, era "un perro de los que reciben elogios, pero con el que ninguno de los que lo alaban quiere salir a cazar". Más de una vez, los jóvenes que se burlaban de él debieron huir para evitar sus mordiscos. En mitad de un banquete, algunos invitados comenzaron a tirarle huesos. Diógenes se les plantó enfrente y comenzó a orinarles encima justo como lo hubiera hecho un perro.
También le gritaron "perro" mientras comía en el ágora y él respondió: "¡Perros vosotros, que me rondáis mientras como!" Con idéntica dignidad respondió al mismísimo Platón, que le había lanzado el mismo improperio: "Sí, ciertamente soy un perro, pues regreso una y otra vez junto a los que me vendieron".
Cuando Diógenes llegó a Atenas, quiso ser discípulo de Antístenes, pero fue rechazado, ya que éste no admitía discípulos. Ante su insistencia, Antístenes le amenazó con su bastón, pero Diógenes le dijo: “no hay un bastón lo bastante duro para que me aparte de ti, mientras piense que tengas algo que decir”.

Cuando fue puesto a la venta como esclavo, le preguntaron qué era lo que sabía hacer, contestó: “mandar, comprueba si alguien quiere comprar un amo”.
Cuando le invitaron a la lujosa mansión le advirtieron de no escupir en el suelo, acto seguido le escupió al dueño, diciendo que no había encontrado otro sitio más sucio.
De Diógenes el Cínico se cuenta que durante el día, a plena luz, se paseaba por Atenas con una linterna encendida, "buscando un hombre", decía. Diógenes no hallaba al hombre natural: al hombre que viviera en consonancia y concordancia con la naturaleza.
En otra ocasión le preguntaron por qué la gente daba limosna a los pobres y no a los filósofos, a lo que respondió: porque piensan que pueden llegar a ser pobres, pero nunca a ser filósofos. Diógenes, el filósofo griego se encontró con Alejandro Magno cuando este se dirigía a la India. Era una mañana de invierno, soplaba el viento y Diógenes descansaba a la orilla del río, sobre la arena, tomando el sol desnudo... Era un hombre hermoso. Alejandro no podría creer la belleza y gracia del hombre que veía. Estaba maravillado y dijo:“Señor...” - jamás había llamado “señor” a nadie en su vida- “...señor, me ha impresionado inmensamente. Me gustaría hacer algo por usted. ¿Hay algo que pueda hacer?”Diógenes dijo: “Muévete un poco hacia un lado porque me estás tapando el sol, esto es todo. No necesito nada más.”Alejandro dijo: “Si tengo una nueva oportunidad de regresar a la tierra, le pediré a Dios que no me convierta en Alejandro de nuevo, sino que me convierta en Diógenes”.Diógenes rió y dijo: “¿Quién te impide serlo ahora? ¿Adónde vas? Durante meses he visto pasar ejércitos ¿Adónde van, para qué?”.Dijo Alejandro: “Voy a la India a conquistar el mundo entero”.“¿Y después qué vas a hacer?”, preguntó Diógenes.Alejandro dijo: “Después voy a descansar”.Diógenes se rió de nuevo y dijo: “Estás loco. Yo estoy descansando ahora. No he conquistado el mundo y no veo que necesidad hay de hacerlo. Si al final quieres descansar y relajarte ¿Por qué no lo haces ahora? Y te digo: Si no descansas ahora, nunca lo harás. Morirás. Todo el mundo se muere en medio del camino, en medio del viaje”.Alejandro se lo agradeció y le dijo que lo recordaría, pero que ahora no podía detenerse. Alejandro cumplió su destino de conquistador, pero no le dio tiempo a descansar antes de morir.

jueves, 11 de junio de 2009

Creo

" Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos. Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados. Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras. Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente. Creo en los próximos cinco minutos. Creo en la historia de mis pies. Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes. Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada. Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica. Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames. Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos ,en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo. Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación. Creo en todas las excusas Creo en todas las razones Creo en todas las alucinaciones Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones. Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz. "

J. G. Ballard

lunes, 1 de junio de 2009

La luna è triste stasera


La luna è triste stasera
vaga nel cielo
quanto dolore vede nel mondo
Guerre, malvagità,indifferenza
Scorge volti piangenti che la guardano
l'interrogano?
La luna si ferma un'istante
ascolta,non sorride tace
vorrebbe dare ad ogni cuore speranza e pace .

lunes, 18 de mayo de 2009

Mario Benedetti

Hoy amanecimos con la triste noticia de la muerte de nuestro querido Mario.
Don Mario Benedetti, una de las mayores y mas conocidas
voces poeticas de Uruguay y America.
60 años de una basta trayectoria literaria , cuentos, novelas,
ensayos, articulos, y poemas es el gran legado con nos deja.
Murio en su casa de Montevideo la ciudad que fue su musa inspiradora.
A pesar de tu partida , una gran parte de ti, se queda con nosotros.
Adios... querido Mario .

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula interés
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme <<¿Qué tal?>> y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico

Idilio

La noche en que colocan a Osvaldo (tres años recién cumplidos)
por primera vez frente a un televisor
(se exhibe un drama británico de hondas resonancias),
queda hipnotizado, la boca entreabierta, los ojos redondos de estupor.
La madre lo ve tan entregado al sortilegio de las imágenes
que se va tranquilamente a la cocina.
Allí, mientras friega ollas y sartenes, se olvida del niño.
Horas más tarde se acuerda, pero piensa: "Se habrá dormido".
Se seca las manos y va a buscarlo al living.
La pantalla está vacía, pero Osvaldo se mantiene en la misma postura
y con igual mirda extática."VAmos. A dormir", conmina la madre.
"No", dice Osvaldo con determinación.
"Ah, no. ¿Se puede saber por qué?"
"Estoy esperando"
"¿A quién?"
A ella".
Y señaló el televisor.
"Ah. ¿Quién es ella?"
"Ella".Y Osvaldo vuelve a señalar la pantalla.
Luego sonrié, candoroso, esperanzado,exultante.
"Me dijo: querido".

jueves, 14 de mayo de 2009

Abrazos

por favor...
sabe alguien dónde están los abrazos que eran para mí?
o puede alguien darme uno?
no prestado
no podría devolverlo
mis brazos ya no levantan
podría alguien darme uno?
o vendérmelo, igual
puedo pagar con sangre
algo me queda
puedo dar sueños viejos
esos sí que eran buenos...
los pensamientos
no son recomendables
mejor ni se los muestro
ya lloré todas las lágrimas
tengo limpia la garganta
ni siquiera miedo tengo
lo malgasté en tantos anhelos
puede quedarse con el aire
de mi último suspiro
con el ruido de esta última caída
los e-mails de la bandeja de salida
y los elementos enviados
el antivirus no ha funcionado bien
puede quedarse con mis recuerdos lindos
esos sí que son buenos
lo sé aunque no hay memoria aqui en los huesos
hasta la mueca de una risa encontrará
si hurga en el rostro
o el recuerdo del odio recibido
la nariz no huele bien pero aún respira
también la ofrezco
todo eso
por un abrazo nada más...


martes, 5 de mayo de 2009

Ahora Sé Tu Juego

¿Podrás decir, cruel, que no te quiero, cuando
en contra de mí mismo lucho de tu parte?
¿Que yo no pienso en ti, cuando olvidado ando
de mí mismo, tirana, por agasajarte?

¿Quién hay que te aborrezca a quien yo llame amigo?
¿A quién el ceño frunces tú que yo haga halago?
Qué, si conmigo te enfurruñas tú, ¿no pago
pena al contado yo ensañándome conmigo?

¿Qué virtudes en mí estimo yo tan altas
que se desdeñen de servir a tus antojos,
si toda mi virtud está a adorar tus faltas,
atenta a cada parpadeo de tus ojos?

Pero odia, odia, amor, que ahora sé tu juego:
tú amas a los que pueden ver, y yo soy ciego.

Poema: Soneto CXLIX

Autor: William Shakespeare

lunes, 4 de mayo de 2009

Noseres


La mayoría de las personas sucumben en algún momento de su vida al solipsismo. "¿Y si yo fuera la única persona real?", piensan, "¿Y si todos los demás no fuesen más que androides sin alma? ¿Cómo llegaría yo a enterarme? Esta sensación resulta particularmente aguda en las ciudades, donde diariamente puedes pasar junto a un centenar de personas a las que nunca volverás a ver. Todo el mundo conduce sus vehículos en silencio, camina con prisa calle abajo y nunca (jamás) se miran a los ojos (de lo contrario "se provocarían"). En una sociedad basada en ignorar a los demás, no es extraño que empecemos a pensar que los que nos rodean no son reales.
Es muy poco frecuente que esta sensación sea acertada.
Sin embargo, ahí fuera hay gente sin alma. En cada ciudad grande puede haber, más o menos, una docena: parecen abrirse paso entre las grietas del universo y reflejarse en ellas; son reflejos de los que se ven obligados a existir debido a la irrealidad que nos proyectamos unos a otros cada vez que nos cruzamos por la calle y desviamos la vista. Reciben el nombre de "noseres", y son prácticamente inofensivos.
Los noseres no tienen recuerdos de su infancia y tampoco se reproducen. Simplemente, adquieren forma desde la nada, visten una sosa indumentaria de hombre de negocios y tienen currículos vulgares. No tienen rasgos memorables: tus ojos parecerán escurrirse lejos de su imagen. Pueden ser de ambos sexos, pero la mayoría de ellos son hombres. Consiguen empleos de oficinista y desempeñan su función tranquilamente, sin sorprender a nadie, hasta que un día son atropellados por un conductor que no advierte a tiempo su presencia. Otras veces desaparecen en el mismo olvido del que surgieron: el universo advierte su anómala presencia y, simplemente, los borra.
No son estúpidos ni pasivos. Sencillamente, no tienen alma. Pueden sentir dolor y placer físicos, pero carecen de emociones propias. Pueden fingir interés o simpatía casi igual de bien que el resto de la gente pero, normalmente, suelen vivir y morir (aunque quizá sea más apropiado decir existen) sin experimentar ni un solo sentimiento.
Texto original: Unknown Armies

viernes, 1 de mayo de 2009


El Día internacional de los trabajadores o Primero de mayo, es la fiesta por antonomasia del movimiento obrero mundial.
Desde su establecimiento en la mayoría de países (aunque la consideración de día festivo fue en muchos casos tardía) por acuerdo del Congreso Obrero Socialista de la Segunda Internacional, celebrado en París en 1889, es una jornada de lucha reivindicativa y de homenaje a los Mártires de Chicago, sindicalistas anarquistas, que fueron ejecutados en Estados Unidos por su participación en las jornadas de lucha por la consecución de la jornada laboral de ocho horas que tuvieron su origen en la huelga iniciada el 1 de mayo de 1886 y su punto álgido tres días más tarde, el 4 de mayo, en la Revuelta de Haymarket en Chicago.
Llamativamente en los Estados Unidos no se celebra esta conmemoración. Allí celebran el Labor Day el primer lunes de septiembre desde 1882 en una parada realizada en Nueva York y organizada por la Noble Orden de los Caballeros del Trabajo (Knights of Labor, en inglés). El presidente Grover Cleveland, auspició la celebración en septiembre por temor a que la fecha de mayo reforzase el movimiento socialista en los Estados Unidos.

Pasatiempo

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a serla nuestra.
Mario Benedetti

miércoles, 29 de abril de 2009

Idea Vilariño

In memoriam
Idea Vilariño 1920-Abril 2009

La poeta uruguaya Idea Vilariño ha muerto hoy a los 89 años tras una operación urgente por una obstrucción intestinal. Aunque en un primer momento todo parecía indicar que la operación había sido un éxito, la escritora no pudo superar el postoperatorio
.Ademas de poeta ,Idea fue una sensible compositora,educadora, critica literaria y traductora.En 1985, tras la dictadura, obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República.De sus traducciones sobresalen los trabajos realizados sobre Shakespeare, reconocidos ampliamente por la crítica. Su personalidad y sus convicciones la llevaron durante muchos años a rechazar cualquier tipo de promoción de su nombre y de su obra. A pesar de ello, obtuvo varios premios internacionales y ha sido traducida a otros idiomas. Sus poemas, dotados de gran musicalidad, se agruparon en títulos como «La suplicante», «Poemas de amor», «Nocturnos» y «Poesía».El pasado año fue postulada para el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana
Comparto un articulo sobre ella y Juan Carlos Onetti quien fue la pasion de su vida.

Idea Vilariño y Onetti, una pasión
Blanca Elena Pantin
Los "Poemas de Amor" de la legendaria poeta uruguaya tienen nombre y apellido: Juan Carlos Onetti. La historia de ese libro, la pasión que lo gestó, se remonta a Montevideo a comienzo de los años cincuenta.
Hay escritores condenados a ser reconocidos por un solo libro. Ese parece ser el destino de la poeta uruguaya Idea Vilariño autora de pasionales poemas de amor que tienen nombre y apellido: Juan Carlos Onetti (considerado un clásico del género curiosamente ninguno de los poemas del libro fue incluido en la Antología Poesía Amorosa Latinoamericana editada por Biblioteca Ayacucho.
La historia de esas páginas se remonta a la década de los cincuenta cuando a la sazón no se conocían. La vida intelectual de Montevideo y Buenos Aires permitía esas convivencias en las que cada uno y por su lado se reunía con quien quisiera: Roberto Arlt, Jorge Luis Borges, Bioy Casares, las hermanas Ocampo (Victoria y Silvina), José Bianco... De esos años (1950) data Número, revista donde comenzó todo. Fundada por Emir Rodríguez Monegal, Mario Benedetti, Manuel Claps e Idea Vilariño, la publicación fue una de las pocas que reseñó con entusiasmo la aparición de La vida breve, un libro de Onetti que prácticamente ignoró la crítica de Buenos Aires. Conocerse como se conocían –al menos porque se habían leído– el encuentro no tardó mucho en precipitarse. Al fin y al cabo uno y otro eran el centro y epicentro de círculos intelectuales que ya los habían llevado poco menos que a los terrenos de la leyenda. Ella hierática. El, maldito. La pareja perfecta. El encuentro debió ser en un café del centro de Montevideo. La historia de lo que ocurrió entonces fue referida por Vilariño a María Esther Gilio y Carlos M. Domínguez en la biografía que ambos periodistas publicaron sobre Onetti (Construcción de la noche, Planeta 1993): 'Estaba seduciéndome a fondo con lo mejor de sí mismo y tanto que yo me quedé convencida de que aquello era la séptima maravilla. Esa misma noche me enamoré de él. Me enamoré, me enamoré, me enamoré'. Burro, perro, bestia.
Pero el encuentro definitivo demoraría algunos meses más. Mientras tanto cultivaron una correspondencia en la que se trataban ridículamente de Usted tomándose algunas licencias: 'Pasó el verano y no viniste', se atrevió a reclamar la Vilariño. De allí a lo inevitable: fueron amantes marcados por explosivas rupturas y reconciliaciones. 'Es el último hombre de quien debí enamorarme porque éramos lo más imposible de ligar que había. Nunca entendió el ABC de mi vida, nunca me entendió como ser humano, como persona. Y así teníamos nuestros grandes desencuentros. Si yo hablaba de algo sumamente delicado él me salía con una barbaridad. Decía cosas que me hacían echarlo, imposibles de soportar. Todavía me pregunto por qué aguanté tanto, por qué volví tantas veces. Nos peleábamos y volvíamos a juntarnos, lo echaba, regresaba. Una noche me llamó desesperado para que fuera a verlo. Yo estaba con alguien que me amaba y lo dejé por ir a pasar una noche con él. Y recuerdo que lo único que hicimos fue ponernos de espalda, leyendo un libro él, y yo otro. A la mañana siguiente le agarré la cara y le dije: sos un burro Onetti, sos un perro, sos una bestia. Y me fui'.
Burro, bestia, perro, a Onetti están dedicados todos y cada uno de los poemas de amor que escribió Idea Vilariño .'Estás lejos y al sur/ Allí no son las cuatro/ Recostado en tu silla/ apoyado en la mesa del café/ de tu cuarto/ tirado en una cama/ la tuya o la de alguien/ que quisiera borrar/ –estoy pensando en ti no en quienes te buscan/ a tu lado lo mismo que yo quiero–./ Estoy pensando en ti ya hace una hora/tal vez media/no sé./ Cuando la luz se acabe/sabré que son las nueve/estiraré la colcha/me pondré el traje negro/y me pasaré el peine./ Iré a cenar/ es claro'
Relación definitivamente signada por el deseo, las aristas que pudieron o no construir aterrizaban en el sexo. A días y noches de encierro, sucedían meses sin saber nada uno del otro. Se mandaban al demonio una y otra vez. Un día –años después (1961)– las cosas fueron demasiado lejos. En esta ocasión la amenaza fue cierta: 'Si te vas –alertó el escritor– no me encontrarás a tu regreso'. La poetisa tomó las palabras como la amenaza de un loco que no entendía la gravedad de la noticia que acaba de recibir: el asesinato del profesor Arbelio Ramírez (eran los días de la visita del Che Guevara a Montevideo) y la llamada del gremio de profesores (Idea era profesora del liceo Vásquez Acevedo) convocando a una asamblea que no admitía demoras. 'Si vas, no me encuentras', repitió Onetti. Sin tomarse en serio el ultimátum, Idea se dirigió a la reunión: 'Pero en cuanto pude me escapé y regresé a casa. Cuando vi la luz prendida pensé que estaba pero cuando abrí la puerta sentí como si me golpearan en el pecho. Había dejado una nota insultándome y diciéndome un montón de barbaridades. Y mis poemas, unos poemas de amor que le había dado, estaban arrugados y tirados a los pies de la cama'. Un nuevo (último) encuentro sucedería en 1974 a raíz del terrible cierre del diario Marcha por la censura del régimen militar. El pretexto de la clausura del diario, al que Onetti estuvo estrechamente vinculado, fue la publicación del cuento ganador de un concurso en el cual fue jurado y en el que los militares leyeron un complot contra la dictadura. Onetti fue confinado a tres meses de cárcel y tratado poco menos que como un enajenado mental. A la salida de ese infierno recibió la visita de su antigua amante quien evocó el reencuentro en un texto que cedió para el libro de Gilio y Domínguez:
'Quedamos solos y callados. Callados. Pero yo no soy como entonces; algo aprendí; algo me enseñó el recuerdo; siempre sentí no haber tenido más madurez para tratarlo entonces. O es la diferencia entre estar y no estar enamorada. Nos moriremos sin aprender a hablarnos', pregunté. Siempre nos costó', dijo. Te acordás de aquella vez que llegaste, después de tanto tiempo y estuvimos veinte, treinta minutos sin hablar, sentados, yo en la cama y tú en la silla. Me inhibiste siempre en todo'. Sí', dijo. Tu también', dije. Una vez me dijiste que no podías comer ni hacer el amor ni... conmigo'. Sí', dijo. Y me miraba por momentos; por momentos volcaba la cabeza; se mordía el labios superior, con una expresión de impotencia, de desesperación? Así que yo no sé lo que es el amor. Vos sufrías de amnesia, evidentemente. La primera vez que entré a tu sala del Museo quedé loco por vos. Nunca entendí lo que me pasaba; pero estaba loco por vos'. Nunca me lo dijiste'. Nunca entendí aquel deseo de posesión, aquel afán dominador. (Yo no recordaba nada parecido). No te dejaba ir a clase (es cierto). No podía soportarlo. Y no se trataba de deseo; si no, no sentiría esta horrible ternura que siento por vos', escribió. Onetti y la Gilio hablan en el apartamento del escritor en Madrid. El narrador tropieza con "Poemas de Amor":
–Andá, leelo–, dice Onetti.
Ya no será/ ya no/ no viviremos juntos/ no criaré a tu hijo/ no coseré tu ropa/ no te tendré de noche/ no te besaré al irme/ nunca sabrás quién fui/ por qué me amaron otros./ No llegaré a saber/ por qué ni cómo nunca/ ni si era de verdad/ lo que dijiste que era/ ni quién fuiste/ ni qué fui para ti/ ni cómo hubiera sido/ vivir juntos/ querernos/ esperarnos/ estar./ Yo no soy más que yo/ para siempre y tú/ ya/ no serás para mí/ más que tú./ Ya no estás/ en un día futuro/ No sabré dónde vives/ con quién/ ni si te acuerdas./ No me abrazarás nunca/ como esa noche/ nunca./ No volveré a tocarte./ No te veré morir/
–¿Por qué dice Idea que nunca sabrás quien es ella?– pregunta la Gilio, acaso la periodista que más lo entrevistó. –No sé... Yo nunca sentí que ella estuviera enamorada de mí.
–No entiendo, ¿cómo que nunca estuvo enamorada? Y los poemas que te escribió?
–Yo no digo que no estuvo, sino que nunca sentí que estuvo. Yo creo que lo suyo es algo muy cerebral, intelectual.
–¿Nada más?
–También cama

miércoles, 1 de abril de 2009



Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes*
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros
por sí mismos.*
Lo que queda es lo que
ves
es duro.-
Charles Bukoswski

martes, 31 de marzo de 2009

El barrendero de sueños


Cuando se han acabado los sueños, cuando te has despertado y has dejado el mundo de locura y gloria por el yugo mundano y diurno, a través de los escombros de tus fantasías abandonadas camina el barrendero de sueños.
¿Quién sabe lo que era cuando estaba vivo? O si, en realidad, estuvo vivo alguna vez. Seguro que no contestará tus preguntas. El barrendero habla poco, con su voz áspera y gris, y, cuando habla, es más que nada sobre el tiempo y las perspectivas, victorias y derrotas de ciertos equipos deportivos. Desprecia a todo el que no es él.
Justo cuando te despiertas viene a ti y barre y recoge reinados y castillos, y ángeles y búhos, montañas y océanos. Barre la lujuria y el amor y los amantes, los sabios que no son mariposas, las flores de carne, el correr de los ciervos y el hundimiento del Lusitania. Barre y recoge todo lo que dejaste en tus sueños, la vida que llevabas puesta, los ojos por los que mirabas, el examen que nunca pudiste encontrar. Uno a uno los barre: la mujer de dientes afilados que te hundió los dientes en la cara; las monjas de los bosques; el brazo muerto que salio del agua tibia del baño; los gusanos escarlata que te recorrían el pecho cuando te abriste la camisa.
Lo barrerá y recogerá: todo lo que dejaste al despertar. Luego, lo quemará, para dejar el escenario limpio para tus sueños de mañana.
Trátale bien, si le ves. Sé educado con él. No le hagas preguntas. Aplaude las victorias de sus equipos, dile cuánto sientes sus derrotas, dale la razón respecto al tiempo. Tenle el respeto que él opina que se le debe.
Porque hay personas a las que ya no visita, el barrendero de sueños, con sus cigarrillos liados a mano y su dragón tatuado.
Las has visto. Les tiembla la boca y sus ojos miran fijamente, y farfullan y lloriquean y gimotean. Algunos recorren las ciudades vestidos con andrajos, sus pertenencias bajo los brazos. Otros están encerrados en la oscuridad, en lugares donde ya no pueden hacer daño, ni a ellos mismos ni a otros. No están locos, o mejor dicho la pérdida de juicio es el menor de sus problemas. Es peor que la locura. Te lo dirán, si les dejas: son los que viven, cada día, en los escombros de sus sueños.
Y si el barrendero de sueños te abandona, nunca volverá.
Neil Gaiman

sábado, 28 de marzo de 2009

Sumate !!

Una hora sin luz eléctrica. El 28 de marzo del 2009 decenas de millones de todo el mundo apagarán las luces a las 8:30 pm hora local para expresar preocupación por el cambio climático. La iniciativa del World Wildlife Fund busca crear conciencia sobre el deber que tiene cada individuo de contribuir a ahorrar energía y de cómo una acción conjunta puede frenar el calentamiento global.En el 2008, 50 millones de personas se sumaron a la Hora del Planeta y edificios emblemáticos como el Empire State y el Coliseo de Roma y el Golden Gate también quedaron a oscuras.

jueves, 26 de marzo de 2009

El Espantapájaros



Un hombre que paseaba por el campo se topó con un espantapájaros.
—Debes de estar cansado de estar siempre aquí, en este campo solitario,
sin nada que hacer –comentó el hombre.
Respondió el espantapájaros: —El placer de alejar el peligro es muy grande,
y yo nunca me canso de hacerlo.

—Entiendo. Yo también he actuado así últimamente, con buenos resultados
—afirmó el hombre. —Pero sólo se pasa la vida espantando las cosas aquel que
está lleno de paja por dentro —repuso el espantapájaros.


Al hombre le llevó algunos años comprender esta respuesta: todo cuerpo que tenga
carne y sangre en su interior ha de aceptar de vez en cuando lo inesperado.

Pero quien no tiene nada por dentro, continuamente aleja todo lo que se le aproxima; y,
así, ni siquiera las bendiciones de Dios consiguen acercársele.

Título original:

Y mientras camina…

Autor: Paulo Coehlo

miércoles, 25 de marzo de 2009

La felicidad

El concepto de felicidad es muy diferente de unas personas a otras y aunque hay cosas y sensaciones que pueden ser comunes, los gozos de unos pueden ser la pesadilla de otros; así, el escalador es feliz arriesgando su vida para vencer a la montaña mientras que una persona normal sentiría pánico por verse expuesta a esos riesgos. Algunas personas son felices llevando una vida tranquila y segura mientras otras se mueren de aburrimiento si no hay en su vida cambios, novedades y fuertes excitaciones.
La felicidad depende más de lo que ocurre dentro que de lo que nos sucede fuera; de las ideas que tenemos sobre nosotros mismos y sobre la vida. Depende de todos los misterios que viven en el Bosque Mágico de tu Mente.
Dentro de tu mente lo tienes todo.El Sol y la Luna, Las montañas y los valles.Los colores del amanecer y las sombras de la noche.La alegría de las cascadas y la niebla espesa que empapa el alma de nostalgias infinitas.
Dentro de tu mente está la mano que te acaricia y la piel que tanto añoras.
Si buscas dentro de tu mente, siempre encontrarás razones para ser feliz y también para permanecer en la tristeza.
Porque tu felicidad no depende de lo que haces ni tampoco de lo que tienes.

No depende de cómo sea tu cuerpo ni de que tengas más o menos dones.
Sólo depende de lo a gusto que estés con lo que haces,con lo que tienes,con tu cuerpo
y con tus dones.
Básicamente, la Felicidad depende de que realmente quieras ser feliz y estés tan a gusto contigo mismo como para poder sentir todo el Amor de la Vida que te ha permitido existir.

sábado, 21 de marzo de 2009

El eclipse

Cuando fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido aceptó que ya nada podría salvarlo. La selva poderosa de Guatemala lo había apresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topográfica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ninguna esperanza, aislado, con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora. Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, un altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destino, de sí mismo. Tres años en el país le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intentó algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas. Entonces floreció en él una idea que tuvo por digna de su talento y de su cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles. Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más íntimo, valerse de aquel conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida. —Si me matáis —les dijo— puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura. Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y esperó confiado, no sin cierto desdén.
Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificios (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus códices sin la valiosa ayuda de Aristóteles.

Augusto Monterroso