lunes, 18 de mayo de 2009

Mario Benedetti

Hoy amanecimos con la triste noticia de la muerte de nuestro querido Mario.
Don Mario Benedetti, una de las mayores y mas conocidas
voces poeticas de Uruguay y America.
60 años de una basta trayectoria literaria , cuentos, novelas,
ensayos, articulos, y poemas es el gran legado con nos deja.
Murio en su casa de Montevideo la ciudad que fue su musa inspiradora.
A pesar de tu partida , una gran parte de ti, se queda con nosotros.
Adios... querido Mario .

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula interés
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme <<¿Qué tal?>> y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico

Idilio

La noche en que colocan a Osvaldo (tres años recién cumplidos)
por primera vez frente a un televisor
(se exhibe un drama británico de hondas resonancias),
queda hipnotizado, la boca entreabierta, los ojos redondos de estupor.
La madre lo ve tan entregado al sortilegio de las imágenes
que se va tranquilamente a la cocina.
Allí, mientras friega ollas y sartenes, se olvida del niño.
Horas más tarde se acuerda, pero piensa: "Se habrá dormido".
Se seca las manos y va a buscarlo al living.
La pantalla está vacía, pero Osvaldo se mantiene en la misma postura
y con igual mirda extática."VAmos. A dormir", conmina la madre.
"No", dice Osvaldo con determinación.
"Ah, no. ¿Se puede saber por qué?"
"Estoy esperando"
"¿A quién?"
A ella".
Y señaló el televisor.
"Ah. ¿Quién es ella?"
"Ella".Y Osvaldo vuelve a señalar la pantalla.
Luego sonrié, candoroso, esperanzado,exultante.
"Me dijo: querido".

jueves, 14 de mayo de 2009

Abrazos

por favor...
sabe alguien dónde están los abrazos que eran para mí?
o puede alguien darme uno?
no prestado
no podría devolverlo
mis brazos ya no levantan
podría alguien darme uno?
o vendérmelo, igual
puedo pagar con sangre
algo me queda
puedo dar sueños viejos
esos sí que eran buenos...
los pensamientos
no son recomendables
mejor ni se los muestro
ya lloré todas las lágrimas
tengo limpia la garganta
ni siquiera miedo tengo
lo malgasté en tantos anhelos
puede quedarse con el aire
de mi último suspiro
con el ruido de esta última caída
los e-mails de la bandeja de salida
y los elementos enviados
el antivirus no ha funcionado bien
puede quedarse con mis recuerdos lindos
esos sí que son buenos
lo sé aunque no hay memoria aqui en los huesos
hasta la mueca de una risa encontrará
si hurga en el rostro
o el recuerdo del odio recibido
la nariz no huele bien pero aún respira
también la ofrezco
todo eso
por un abrazo nada más...


martes, 5 de mayo de 2009

Ahora Sé Tu Juego

¿Podrás decir, cruel, que no te quiero, cuando
en contra de mí mismo lucho de tu parte?
¿Que yo no pienso en ti, cuando olvidado ando
de mí mismo, tirana, por agasajarte?

¿Quién hay que te aborrezca a quien yo llame amigo?
¿A quién el ceño frunces tú que yo haga halago?
Qué, si conmigo te enfurruñas tú, ¿no pago
pena al contado yo ensañándome conmigo?

¿Qué virtudes en mí estimo yo tan altas
que se desdeñen de servir a tus antojos,
si toda mi virtud está a adorar tus faltas,
atenta a cada parpadeo de tus ojos?

Pero odia, odia, amor, que ahora sé tu juego:
tú amas a los que pueden ver, y yo soy ciego.

Poema: Soneto CXLIX

Autor: William Shakespeare

lunes, 4 de mayo de 2009

Noseres


La mayoría de las personas sucumben en algún momento de su vida al solipsismo. "¿Y si yo fuera la única persona real?", piensan, "¿Y si todos los demás no fuesen más que androides sin alma? ¿Cómo llegaría yo a enterarme? Esta sensación resulta particularmente aguda en las ciudades, donde diariamente puedes pasar junto a un centenar de personas a las que nunca volverás a ver. Todo el mundo conduce sus vehículos en silencio, camina con prisa calle abajo y nunca (jamás) se miran a los ojos (de lo contrario "se provocarían"). En una sociedad basada en ignorar a los demás, no es extraño que empecemos a pensar que los que nos rodean no son reales.
Es muy poco frecuente que esta sensación sea acertada.
Sin embargo, ahí fuera hay gente sin alma. En cada ciudad grande puede haber, más o menos, una docena: parecen abrirse paso entre las grietas del universo y reflejarse en ellas; son reflejos de los que se ven obligados a existir debido a la irrealidad que nos proyectamos unos a otros cada vez que nos cruzamos por la calle y desviamos la vista. Reciben el nombre de "noseres", y son prácticamente inofensivos.
Los noseres no tienen recuerdos de su infancia y tampoco se reproducen. Simplemente, adquieren forma desde la nada, visten una sosa indumentaria de hombre de negocios y tienen currículos vulgares. No tienen rasgos memorables: tus ojos parecerán escurrirse lejos de su imagen. Pueden ser de ambos sexos, pero la mayoría de ellos son hombres. Consiguen empleos de oficinista y desempeñan su función tranquilamente, sin sorprender a nadie, hasta que un día son atropellados por un conductor que no advierte a tiempo su presencia. Otras veces desaparecen en el mismo olvido del que surgieron: el universo advierte su anómala presencia y, simplemente, los borra.
No son estúpidos ni pasivos. Sencillamente, no tienen alma. Pueden sentir dolor y placer físicos, pero carecen de emociones propias. Pueden fingir interés o simpatía casi igual de bien que el resto de la gente pero, normalmente, suelen vivir y morir (aunque quizá sea más apropiado decir existen) sin experimentar ni un solo sentimiento.
Texto original: Unknown Armies

viernes, 1 de mayo de 2009


El Día internacional de los trabajadores o Primero de mayo, es la fiesta por antonomasia del movimiento obrero mundial.
Desde su establecimiento en la mayoría de países (aunque la consideración de día festivo fue en muchos casos tardía) por acuerdo del Congreso Obrero Socialista de la Segunda Internacional, celebrado en París en 1889, es una jornada de lucha reivindicativa y de homenaje a los Mártires de Chicago, sindicalistas anarquistas, que fueron ejecutados en Estados Unidos por su participación en las jornadas de lucha por la consecución de la jornada laboral de ocho horas que tuvieron su origen en la huelga iniciada el 1 de mayo de 1886 y su punto álgido tres días más tarde, el 4 de mayo, en la Revuelta de Haymarket en Chicago.
Llamativamente en los Estados Unidos no se celebra esta conmemoración. Allí celebran el Labor Day el primer lunes de septiembre desde 1882 en una parada realizada en Nueva York y organizada por la Noble Orden de los Caballeros del Trabajo (Knights of Labor, en inglés). El presidente Grover Cleveland, auspició la celebración en septiembre por temor a que la fecha de mayo reforzase el movimiento socialista en los Estados Unidos.

Pasatiempo

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a serla nuestra.
Mario Benedetti