lunes, 30 de junio de 2008
Una mujer muy sabia se despertó un mañana, se miro al espejo, y noto que tenía solamente tres cabellos en su cabeza. “Hmmm” pensó, “Creo que hoy me voy a hacer una trenza”. Así lo hizo y paso un día maravilloso. El siguiente día se despertó, se miro al espejo y vio que tenía solamente dos cabellos en su cabeza. “Hmmm” dijo, “Creo que hoy me peinare de raya en medio” Así lo hizo y paso un día grandioso. El siguiente día cuando despertó, se miro al espejo y noto que solamente le quedaba un cabello en su cabeza. “Bueno” ella dijo, “ahora me voy a hacer una cola de caballo.” Así lo hizo, y tuvo un día muy, muy divertido. A la mañana siguiente cuando despertó, corrió al espejo y enseguida noto que no le quedaba un solo cabello en la cabeza. “Que Bien!” Exclamo. “Hoy no voy a tener que peinarme!”
Tu actitud es todo. Siempre se bondadoso, porque cada persona que te encuentres esta peleando alguna clase de batalla.
La vida no es esperar a que la tormenta pase... Es aprender a bailar bajo la lluvia.
domingo, 29 de junio de 2008
Tabaré de Juan Zorrilla de San MartínTabaré, poema nacional del Uruguay, el poema de la conquista, es una leyenda indígena escrita en verso, está formada por más de 4.500 versos y dividida en tres libros.
Esta obra es un canto épico-lírico exaltando al indio charrúa representando a toda su raza, perseguidos en su tierra (hoy Uruguay) a la llegada de los españoles.
Cayó la flor al río
¡Cayó la flor al río!
Los temblorosos círculos concéntricos
Balancearon los verdes camalotes
Y en el silencio del juncal murieron.
Las aguas se han cerrado;
Las aguas se han cerrado;
Las algas despertaron de su sueño,
Y a la flor abrazaron, que moría,
Falta de luz en el profundo légamo...
Las grietas del sepulcro
Las grietas del sepulcro
Han engendrado un lirio amarillento:
Tiene el perfume de la flor caída,
Su misma palidez... ¡La flor ha muerto!
Así el himno sonaba
Así el himno sonaba
De los lejanos ecos;
Así cantaba el urutí en las ceibas
Y se quejaba en el zarzal el viento
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DUERME, HIJO MÍO...
Duerme, hijo mío.
Duerme, hijo mío.
Mira: entre las ramas
Está dormido el viento;
El tigre en el flotante camalote,
Y en el nido los pájaros pequeños;
Hasta en el valle Duermen los ecos.
Duerme.
Duerme.
Si al despertar no me encontraras,
Yo te hablaré a lo lejos;
Una aurora sin sol vendrá a dejarte
Entre los labios mi invisible beso;
Duerme; me llaman,
Concilia el sueño.
Yo formaré crepúsculos azules
Yo formaré crepúsculos azules
Para flotar en ellos:
Para infundir en tu alma solitaria
La tristeza más dulce de los cielos.
Así tu llanto
No será acerbo.
Yo empamparé de dulces melodías
Yo empamparé de dulces melodías
Los sauces y los ceibos,
Y enseñaré a los pájaros dormidos
A repetir mis cánticos maternos.
Fragmentos del poema épico Tabaré
viernes, 27 de junio de 2008
Cuando sueño con Montevideo,un rumoroso viento de tango y murga barre las veredas, roza mi alma.Jazmines y malvones inclinan el crepusculo.
Hortencias y gliscinas pintan de azul-violeta los jardines.Soy prisionera de las estrellas del sur, me apoyo en ellas para mojar las manos ,la cara en el rio color leon,mientras oigo el galope del el viento sobre las arenas claras de la costa.Viento que juega a despeinarme,a enredar la falda en mis piernas.El mismo viento bello que amanece en mi habitacion ,donde escribo que la extraño cada dia.Un murmullo de tango y murga me acompañan mientras navega mi corazon por el Prado enjoyado de otoño,por sus centenarios arboles, por los sauces que acarician el arroyo, por los puentes, que se reflejan quietecitos en las dormidas aguas.El Cerro guiña el ojo complice de su farola, cuando el rio salta sobre la escollera para mojarme con sus besos salados.Sueño que la bella ciudad me extraña, que nota la ausencia de mis pasos en sus calles en sus plazas.en el barrio donde por raro sortilegio de la memoria, siempre es noche de verano y tablado, con arboles del Paraiso florecidos,olor de jazmines, vecinos en las veredas y niños jugando con agua.
miércoles, 25 de junio de 2008
"A los 80 ni se preocupa por mirarse el espejo , simplemente se pone un sombrero rojo y sale al mundo a divertirse."
Me gusta decir que mis nietos son grandes,que me han dado una bisnieta. Tengo un pequeño dilema sobre el tema . No estoy segura si hablo de ellos por puro orgullo "abuelil", o si lo hago para llegar a creer y asimilar de una buena vez que ellos estan ahi, no por casualidad, sino porque los años han corrido como locos.
Me gusta decir que mis nietos son grandes,que me han dado una bisnieta. Tengo un pequeño dilema sobre el tema . No estoy segura si hablo de ellos por puro orgullo "abuelil", o si lo hago para llegar a creer y asimilar de una buena vez que ellos estan ahi, no por casualidad, sino porque los años han corrido como locos.
Caray! si es de no creer que mis hijos ya no son aquellos jovenes que solian molestar bastante con su ruidosa adolescencia. Todos ellos han pasado la cuarentena. Los nietos dejando atras sus 20 y yo.... huuuu... cuesta abajo en mis primeros 60... cada vez mas rapido.Y sigo sin creer porque salvo que me mire al espejo, o que deje de tomar mis medicinas, ni recuerdo la edad que tengo.Me siguen gustando las mismas cosas, que me gustaban de joven, bailar, jugar,bromear, algunas veces coqueterar descaradamente. En fin, inmadura total...Quizas sea esa misma inmadurez que me protege de la vejez. Sere una niña anciana, flor de invierno,otoño alegre.
Tengo un sombrero rojo, para que esperar a los 80 para usarlo ?Me lo calzo ahora y... corre vida, que te alcanzo !!
martes, 24 de junio de 2008
"Una hermana es un poco de la infancia que nunca se perdera."
Ayer veia a mis hijas mayores, rescatando recuerdos y travesuras
de su niñez, riendo a carcajadas de cosas que hicieron
tan inocentemente en aquellas epocas lejanas .
Unas risas como hace tiempo no escuchaba en ellas. Fue lindo verlas asi
alegres y risueñas navegando el nostalgico barquito azul hasta la
playa mansa de los recuerdos dulces de otrora.
En medio de las aguas agitadas que ultimamente sacuden a esta familia,
ese pequeño remanso , se agradece profundamente.
sábado, 21 de junio de 2008
En épocas remotas, las mujeres se sentaban en la proa de la canoa y los hombres en la popa. Eran las mujeres quienes cazaban y pescaban. Ellas salían de las aldeas y volvían cuando podían o querían. Los hombres montaban las chozas, preparaban la comida, mantenían encendidas las fogatas contra el frío, cuidaban a los hijos y curtían las pieles de abrigo.
Así era la vida entre los indios onas y los yaganes, en la Tierra del Fuego, hasta que un día los hombres mataron a todas las mujeres y se pusieron las máscaras que las mujeres habían inventado para darles terror.
Solamente las niñas recién nacidas se salvaron del exterminio. Mientras ellas crecían, los asesinos les decían y les repetían que servir a los hombres era su destino. Ellas lo creyeron.
Así era la vida entre los indios onas y los yaganes, en la Tierra del Fuego, hasta que un día los hombres mataron a todas las mujeres y se pusieron las máscaras que las mujeres habían inventado para darles terror.
Solamente las niñas recién nacidas se salvaron del exterminio. Mientras ellas crecían, los asesinos les decían y les repetían que servir a los hombres era su destino. Ellas lo creyeron.
También lo creyeron sus hijas y las hijas de sus hijas.
Eduardo Galeano
De Memorias del fuego/Los nacimientos
domingo, 15 de junio de 2008
Ayer vimos esta película: Tiene uno de los comienzos más fuertes que se hayan visto en el cine últimamente. Pocas primeras escenas pueden jactarse de contener tantas emociones, tantos subtextos y tantos conflictos encerrados en un par de situaciones tan simples como terribles. En un campo de refugiados en la frontera entre Etiopía y Sudán, un niño muere en brazos de su madre y otro “renace” como judío que no es cuando, con el fin de salvarlo de una muerte segura por hambruna, su madre lo empuja hacia una fila de etíope-judíos a punto de ser rescatados por el estado de Israel en el marco de lo que se llamó “Operación Moisés”, a mediados de los años ‘80. Las palabras no abundan, pero una frase dicha por esa madre a su hijo resonará durante toda la película: “sé digno de ser”.
En pocas palabras...: Una película sobre la discriminación, la tolerancia y, sobre todo, la identidad individual más allá de lazos familiares, nacionalidades, religión o raza. Vale la pena.
En pocas palabras...: Una película sobre la discriminación, la tolerancia y, sobre todo, la identidad individual más allá de lazos familiares, nacionalidades, religión o raza. Vale la pena.
Every Time ( tema de amor de la pelicula)
Every time you say goodbye
It breaks my heart a little
And for every time of made you cry
You know I die a little
Because I love you...
I love you like the thunder loves the lightning...
Like the wind loves the rain
Every time you say goodbye
Every time you say goodbye
I see the love is...
I see the love is a strenght and a weakness
And for every time I've made you cry
I feel the tenderness
And the love that's between us
Oh when you're walking in the shadow of the valley
Oh when you're walking in the shadow of the valley
Oh I'll be walking right beside you
To take the darkness away... away...away..
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Busca "Every time" en los enlaces
sábado, 14 de junio de 2008
Yo podría decir que estoy de primavera bajo un aire oloroso a luz definitiva,y podría tapar la mirada bisiesta que se me está cayendo afuera de la vida;y ser de flor, de lluvia, de mariposa buena,semejante a este cielo cuidado por la brisa,a la ignorancia simple con que quiere una abuela,o a la salud del alba, que es casi campesina...
Pero me estoy llorando el corazón que llevo frente al hombre que tiene un poco de mi frío.Ya no puedo dormir con párpados violentos:él me espera despierto en la calle del vino.
Quizás debo acordarme de este color que tengo y debo ser más tibia que un rincón de olvido.Le diré blandamente con mi voz de febrero:Enséñame una llama que se apague distinto.
Y estaremos las noches que le falten al tiempo en el lugar humilde donde se acaba un trino;él, con la frente inútil que le puso el invierno,y yo, como un adiós sujeto en el vacío.
Carilda Oliver Labra
Pero me estoy llorando el corazón que llevo frente al hombre que tiene un poco de mi frío.Ya no puedo dormir con párpados violentos:él me espera despierto en la calle del vino.
Quizás debo acordarme de este color que tengo y debo ser más tibia que un rincón de olvido.Le diré blandamente con mi voz de febrero:Enséñame una llama que se apague distinto.
Y estaremos las noches que le falten al tiempo en el lugar humilde donde se acaba un trino;él, con la frente inútil que le puso el invierno,y yo, como un adiós sujeto en el vacío.
Carilda Oliver Labra
jueves, 12 de junio de 2008
Quiero contarte con una vos como un ala que roce apenas, como un ruidito tenue de papel de caramelo,recuerdos de mi pais que no es el tuyo.Como en un cuento encantado te tomare de la mano y te llevare volando, para regalarte todos aquellos recuerdos de cosas que he amado.
Te contare de la larga historia de amor entre el rio grande como mar y la pequeña ciudad de Montevideo .De como el besa sus costas, abraza sus playas de blancas arenas,la arrulla con su suave rumor, ese mismo que descubrimos habita en el fondo rosado de los caracoles .
Iremos al atardecer a sentarnos en la rambla, a ver como el sol se va a dormir entre sus agua, pintando el cielo y el alma con los mas hermosos colores.
Luego nos iremos a ver el aguita mansa de la vieja fuente de atras del hotel, la de las tortuguitas con su estatua en el centro cubierta de una patina verde, rodeada por el viejo prado, verde, placido y sereno.
Te contare de la muñeca de trapo que acunaba en mi infancia, en el viejo patio de baldosas ,con perfume de malvones y jazmines bajo el cielo verde del emparrado.
A la noche nos acostaremos panza arriba en el murito del jardin, te maravillaras ! veras miriadas de estrellas , las tres Marias , la Cruz del sur!
No sabes lo que es jugar en la vereda en una noche de verano, por eso iremos juntas a mi calle, la de los esplendidos arboles de Paraiso. Veras a los vecinos
sacando sus sillas para tomar el fresco y de paso ponerse al dia con el acontecer del barrio, mientras los niños jugabamos alborotando la cuadra.
Noches con olor a jazmines,a madreselvas trepandose por las viejas verjas afiligranadas, o cubriento con un lujo de manto verde y florido a los viejos alhambrados. Escondidas para encontrarse, una rayuela para llegar al cielo, con una piedrita, con un zapatito el juego esta en el cielo. Rondas ,a la rueda rueda , arroz con leche, la farolera tropezo...zapatitos de charol, el ultimo libra a todos!!
Carnaval, el teatro de verano, las voces francas y rotundas hendiendo la noche,
la marcha camion, la alegria bulliciosa del tablado de barrio, la pintada de cara. Te dare un globo rojo para que vueles , alas de mariposa, plumitas de
gorrion encontradas en la vereda. Buscaremos en la cocina de mi madre, en un
pedacito de pan caliente, crujiente ,recien horneado,en una manzana recien arrancada, en los tomates de la quinta de mi padre, el aroma de lo simple,
el perfume de la ternura de las cosas hechas con amor y por amor.
Te contare de como el hombre, el mundo, las ciudades, las ideas, los libros.. habia una vez... de los 60, de los manifiestos, de la alegria de manifestarse.
Conoceras a Tabare el indio de los ojos azules, la belleza y la locura de un Horacio Quiroga,haremos ronda catonga de la mano de Valdez.
Te dare un caballito de papel mache, para que corras libre, rauda y audaz como la vida misma. Te abrire una ventanita donde revolotea mi pelo, para que veas
los pajaritos que anindan en la cabeza de esta tu abuela loca.
miércoles, 11 de junio de 2008
La ola de calor nos aplasta hace tres dias, el termometro a llegado a unos insoportable 40 grados y no mengua por las noches. A formado grandes tormentas electricas, hasta dos en el mismo dia.La lluvia es feroz, torrencial, golpea con fuerza.Todo se transforma en caos, el agua corre atropellando por las colinas de Virginia.Los rayos rasgan el cielo plomizo uno tras otro como latigos implacables.Estas tormentas dan miedo, producen daños extensos y lamentablemente muertes.
Los niños no pueden salir, el riesgo es mucho. Ellos no conocen las lluvias mansas,esas que persiten por horas impregando todo de melancolia.Tampoco conocen la alegria de jugar bajo la lluvia ,la de saltar sobre un charco.Su relacion con el agua se limita a piscinas,bañeras y la que sale de las canillas.
Recuerdo, alla muy lejos en el tiempo,como mirabamos caer la lluvia tranquila tras los cristales.Vuelvo a oir con nostalgia los sutiles dedos del agua que nos llamaban golpeando la ventana con sus deditos fragiles . No podiamos resister ese llamado...y alli ibamos !
Correteamos felices bajo la lluvia fina que nos cai suavemente en la cara que levantabamos al cielo. Agua mansa que lavaba las baldosas del patio, las hojas polvorientasde los arboles,le daba lustre a las plantas y pintaba la calle con charquitos azules.Saltamos con el agua hasta los tobillos acompañando su carrera calle abajo,viendola llevar hojas, ramitas y nuestros barquitos de papel. Cuantos historias irian en esos barquitos...
Quien no ha botado alguno cargado con sueños al rio de la vida?
Barquito de papel
Barquito de papel
Barquito de papel,sin nombre, sin patrón y sin bandera,navegando sin timón donde la corriente quiera.Aventurero audaz, jinete de papel cuadriculado,que mi mano sin pasado sentó a lomos de un canal.Cuando el canal era un rio,cuando el estanque era el mary navegar,era jugar con el viento era una sonrisa a tiempo,fugándose feliz de país en país,entre la escuela y mi casa,después el tiempo pasa y te olvidas de aquélbarquito de papel.Barquito de papel,en qué extraño arenal han varado,tu sonrisa y mi pasado vestidos de colegial.
Gracias! mi querido Joan Manuel Serrat
por retratar tan bien los sentimiento propios y ajenos.
Mi barco de papel partiòse en dos y caì por la borda.
Por no saber nadar fuìme hasta el fondo y me embriaguè de mar. Me hartè de peces mùltiples y de algas...
Tanto me ahoguè desesperadamente que no alcancè a modular tu nombre para que me salvara ese recuerdo...
Cuando resucitè comprobè mi cuerpo calcinado por el enorme sol de una playa desconocida...
A mi lado, los restos de mi barco de papel aleteaban apenas como pequeños peces moribundos...
Por no saber nadar fuìme hasta el fondo y me embriaguè de mar. Me hartè de peces mùltiples y de algas...
Tanto me ahoguè desesperadamente que no alcancè a modular tu nombre para que me salvara ese recuerdo...
Cuando resucitè comprobè mi cuerpo calcinado por el enorme sol de una playa desconocida...
A mi lado, los restos de mi barco de papel aleteaban apenas como pequeños peces moribundos...
Jose Alaniz
martes, 10 de junio de 2008
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